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<!-- informations tirées de https://fr.wikisource.org/wiki/Wikisource:Tableau_chronologique_des_auteurs -->
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<chronologie-auteurs
    url="https://fr.wikisource.org/wiki/Wikisource:Tableau_chronologique_des_auteurs">
    <periode nom="Antiquité" id="antiquite">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Ésope" id="Esope">
            <nom>Ésope</nom>
            <naissance>-0620</naissance>
            <mort>-0560</mort>
            <image url="Aesopus.jpg"/>
            <prose
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Fables_d’Ésope/La_Cigale_et_les_Fourmis"
                id="cigale-fourmis">
                <head>La cigale et les fourmis</head>
                <p>C'était l'hiver ; le grain était mouillé et les fourmis le
                    faisaient sécher. Une cigale qui avait faim leur demanda à
                    manger. <q who="fourmis">Pourquoi</q>, lui dirent-elles, <q who="fourmis">n'as-tu pas
                        fait de provisions pendant l'été ?</q>
                </p>
                <p><q who="cigale">Je n'étais pas oisive, dit-elle, je chantais en
                        artiste.</q></p>
                <p><q who="fourmis">Ah l'été, tu étais musicienne repartirent les fourmis en
                        riant ; en hiver fais-toi danseuse.</q></p>
                <p/>
                <p>Il ne faut être négligent en rien, sous peine de s'exposer
                    aux chagrins et aux périls.</p>
            </prose>
            <prose
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Fables_d’Ésope/Le_Corbeau_et_le_Renard"
                id="corbeau-renard">
                <head>Le corbeau et le renard</head>
                <p>Un corbeau, ayant volé un morceau de viande, s’était perché
                    sur un arbre. Un renard l’aperçut, et, voulant se rendre
                    maître de la viande, se posta devant lui et loua ses
                    proportions élégantes et sa beauté, ajoutant que nul n’était
                    mieux fait que lui pour être le roi des oiseaux, et qu’il le
                    serait devenu sûrement, s’il avait de la voix. Le corbeau,
                    voulant lui montrer que la voix non plus ne lui manquait
                    pas, lâcha la viande et poussa de grands cris. Le renard se
                    précipita et, saisissant le morceau, dit : <q who="renard">Ô corbeau, si
                        tu avais aussi du jugement, il ne te manquerait rien
                        pour devenir le roi des oiseaux.</q></p>
                <p>Cette fable est une leçon pour les sots.</p>
            </prose>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Platon" id="Platon">
            <nom>Platon</nom>
            <naissance>-0427</naissance>
            <mort>-0347</mort>
            <image url="Plato-raphael.jpg">Platon par Raphaël</image>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/La_République"
                id="republique">
                <head>La république</head>
                <p> Ce que j’ai à dire, répondit Céphale, ne persuaderait
                    peut-être pas beaucoup de personnes. Tu sauras, Socrate, que
                    lorsqu’un homme se croit aux approches de la mort, certaines
                    choses sur lesquelles il était tranquille auparavant
                    éveillent alors dans son esprit des soucis et des alarmes.
                    Ce qu’on raconte des enfers et des châtimens qui y sont
                    préparés à l’injustice, ces récits, autrefois l’objet de ses
                    railleries, portent maintenant le trouble dans son ame : il
                    craint qu’ils ne soient véritables. Affaibli par l’âge, ou
                    plus près de ces lieux formidables, il semble les mieux
                    apercevoir ; il est donc plein de défiance et de frayeur ;
                    il se demande compte de sa conduite passée ; il recherche le
                    mal qu’il a pu faire. Celui qui, en examinant sa vie, la
                    trouve pleine d’injustices, se réveille souvent, pendant la
                    nuit, agité de terreurs subites comme les enfans ; il
                    tremble et vit dans une affreuse attente. Mais celui qui n’a
                    rien à se reprocher a sans cesse auprès de lui une douce
                    espérance qui sert de nourrice à sa vieillesse, comme dit
                    Pindare. Car telle est, Socrate, l’image gracieuse sous
                    laquelle ce poète nous représente, d’une manière on ne peut
                    pas plus admirable, l’homme qui a mené une vie juste et
                    sainte : </p>

                <lg>
                    <l>L’espérance l’accompagne, berçant doucement son cœur et
                    allaitant sa vieillesse, </l>
                    <l>L’espérance, qui gouverne à son gré</l>
                    <l>L’esprit flottant des mortels.</l>
                </lg>

                <p> C’est parce qu’elle prépare cet avenir, que la richesse est
                    à mes yeux d’un si grand prix, non pour tout le monde, mais
                    seulement pour le sage. C’est à la richesse qu’on doit en
                    grande partie de n’être pas réduit à tromper ou à mentir, et
                    de pouvoir, en payant ses dettes et en accomplissant les
                    sacrifices, sortir sans crainte de ce monde, quitte envers
                    les dieux et envers les hommes. La richesse a encore bien
                    d’autres avantages ; mais celui-là ne serait pas le dernier
                    que je ferais valoir pour montrer combien elle est utile à
                    l’homme sensé. </p>
            </prose>
        </auteur>
    </periode>
    <periode nom="Moyen-Âge" id="moyen-age">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:François_Villon"
            id="Villon">
            <prenom>François</prenom>
            <nom>Villon</nom>
            <naissance>1431</naissance>
            <mort>1463</mort>
            <image url="Francois_Villon.jpg"/> 
            <poesie url="https://fr.wikisource.org/wiki/Ballade_des_pendus"
                date="1463" id="ballade-des-pendus">
                <head>Ballade des pendus</head>
                <lg>
                    <l>Frères humains, qui après nous vivez,</l>
                    <l>N’ayez les cueurs contre nous endurciz,</l>
                    <l>Car, si pitié de nous pouvres avez,</l>
                    <l>Dieu en aura plustost de vous merciz.</l>
                    <l>Vous nous voyez cy attachez cinq, six :</l>
                    <l>Quant de la chair, que trop avons nourrie,</l>
                    <l>Elle est pieça devorée et pourrie,</l>
                    <l>Et nous, les os, devenons cendre et pouldre.</l>
                    <l>De nostre mal personne ne s’en rie,</l>
                    <l>Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre !</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>Se vous clamons, frères, pas n’en devez</l>
                    <l>Avoir desdaing, quoyque fusmes occis</l>
                    <l>Par justice. Toutesfois, vous sçavez</l>
                    <l>Que tous les hommes n’ont pas bon sens assis ;</l>
                    <l>Intercedez doncques, de cueur rassis,</l>
                    <l>Envers le Filz de la Vierge Marie,</l>
                    <l>Que sa grace ne soit pour nous tarie,</l>
                    <l>Nous preservant de l’infernale fouldre.</l>
                    <l>Nous sommes mors, ame ne nous harie ;</l>
                    <l>Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre !</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>La pluye nous a debuez et lavez,</l>
                    <l>Et le soleil dessechez et noirciz ;</l>
                    <l>Pies, corbeaulx, nous ont les yeux cavez,</l>
                    <l>Et arrachez la barbe et les sourcilz.</l>
                    <l>Jamais, nul temps, nous ne sommes rassis ;</l>
                    <l>Puis çà, puis là, comme le vent varie,</l>
                    <l>A son plaisir sans cesser nous charie,</l>
                    <l>Plus becquetez d’oyseaulx que dez à couldre.</l>
                    <l>Ne soyez donc de nostre confrairie,</l>
                    <l>Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre !</l>
                </lg>
                <lg><l>ENVOI.</l></lg>
                <lg>
                    <l>Prince Jesus, qui sur tous seigneurie,</l>
                    <l>Garde qu’Enfer n’ayt de nous la maistrie :</l>
                    <l>A luy n’ayons que faire ne que souldre.</l>
                    <l>Hommes, icy n’usez de mocquerie</l>
                    <l>Mais priez Dieu que tous nous vueille absouldre !</l>
                </lg>
            </poesie>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Thomas_More"
            id="More">
            <prenom>Thomas</prenom>
            <nom>More</nom>
            <naissance>1478</naissance>
            <mort>1535</mort>
            <image url="ThomasMore.jpg"/>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/L’Utopie" id="utopie"
                date="1842">
                <head>L'Utopie</head>
                <p>Ailleurs, la construction et la réparation des bâtiments
                    exigent des travaux continuels. La raison en est que le
                    père, après avoir bâti à grands frais, laissera son bien à
                    un fils négligent et dissipateur, sous lequel tout se
                    détériore peu à peu ; en sorte que l’héritier de ce dernier
                    ne peut entreprendre de réparations, sans faire des dépenses
                    énormes. Souvent même il arrive qu’un raffiné de luxe
                    dédaigne les constructions paternelles, et s’en va bâtir à
                    plus grands frais encore sur un autre terrain, tandis que la
                    maison de son père tombe en ruines.</p>

                <p>En Utopie, tout est si bien prévu et organisé qu’il est très
                    rare qu’on soit obligé d’y bâtir sur de nouveaux terrains.
                    L’on répare à l’instant les dégradations présentes, l’on
                    prévient même les dégradations imminentes. Ainsi, les
                    bâtiments se conservent à peu de frais et de travail. La
                    plupart du temps, les ouvriers restent chez eux pour
                    dégrossir les matériaux, tailler le bois et la pierre. Quand
                    il y a une construction à faire, les matériaux sont tout
                    prêts et l’ouvrage est rapidement terminé.</p>

            </prose>
        </auteur>
    </periode>
    <periode nom="Renaissance" id="renaissance">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Jean_de_La_Fontaine"
            id="LaFontaine">
            <prenom>Jean</prenom>
            <nom>de La Fontaine</nom>
            <naissance>1621</naissance>
            <mort>1695</mort>
            <image url="Jean_de_La_Fontaine.jpg"   />
            <poesie
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Œuvres_complètes_de_la_Fontaine_(Marty-Laveaux)/Tome_1/Livre_premier"
                id="cigale-fourmi" date="1863">
                <head>La cigale et la fourmy</head>
                <lg>
                    <l>La cigale ayant chanté</l>
                    <l>Tout l’Esté,</l>
                    <l>Se trouva fort dépourveuë</l>
                    <l>Quand la bize fut venuë.</l>
                    <l>Pas un seul petit morceau</l>
                    <l>De moûche ou de vermisseau.</l>
                    <l>Elle alla crier famine</l>
                    <l>Chez la Fourmy sa voisine ;</l>
                    <l>La priant de luy prester</l>
                    <l>Quelque grain pour subsister</l>
                    <l>Jusqu’à la saison nouvelle.</l>
                    <l>Je vous payray, lui dit-elle,</l>
                    <l>Avant l’Oust, foy d’animal,</l>
                    <l>Interest et principal.</l>
                    <l>La Fourmy n’est pas presteuse :</l>
                    <l>C’est là son moindre défaut.</l>
                    <l>Que faisiez-vous au temps chaud ?</l>
                    <l>Dit-elle à cette emprunteuse.</l>
                    <l>Nuit et jour à tout venant</l>
                    <l>Je chantois, ne vous déplaise.</l>
                    <l>Vous chantiez ? j’en suis fort aise.</l>
                    <l>Et bien, dansez maintenant.</l>
                </lg>
            </poesie>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Charles_Perrault"
            id="Perrault">
            <prenom>Charles</prenom>
            <nom>Perrault</nom>
            <naissance>1628</naissance>
            <mort>1703</mort>
            <image url="ChPerrault.jpg"/>
            <prose
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Contes_de_Perrault_(éd._1902)/Le_petit_Chaperon_rouge"
                id="chaperon-rouge" date="1902">
                <head>Le petit Chaperon rouge</head>
                <p>Il était une fois une petite fille de village, la plus
                    éveillée qu’on eût su voir : sa mère en était folle, et sa
                    mère-grand plus folle encore. Cette bonne femme lui fit
                    faire un petit chaperon rouge qui lui seyait si bien, que
                    partout on l’appelait le petit Chaperon rouge.</p>
                <p>Un jour, sa mère ayant cuit et fait des galettes, lui dit :
                        <q who="mère">Va voir comment se porte ta mère-grand, car on m’a
                        dit qu’elle était malade. Porte-lui une galette et ce
                        petit pot de beurre.</q></p>
                <p>Le petit Chaperon rouge partit aussitôt pour aller chez sa
                    mère-grand, qui demeurait dans un autre village. En passant
                    dans un bois, elle rencontra compère le Loup, qui eut bien
                    envie de la manger ; mais il n’osa, à cause de quelques
                    bûcherons qui étaient dans la forêt. Il lui demanda où elle
                    allait. La pauvre enfant, qui ne savait pas qu’il était
                    dangereux de s’arrêter à écouter un loup, lui dit : <q who="chaperon">Je
                        vais voir ma mère-grand, et lui porter une galette, avec
                        un petit pot de beurre, que ma mère lui envoie.</q></p>
                <p><q who="loup">Demeure-t-elle bien loin ?</q> lui dit le loup. </p>
                <p><q who="chaperon">Oh ! oui</q>, dit le petit Chaperon rouge ; <q who="chaperon">c’est par delà le
                    moulin que vous voyez tout là-bas, à la première maison du
                    village.</q> </p>
                <p><q who="loup">Eh bien !</q> dit le Loup, <q who="loup">je veux l’aller voir aussi : je m’y
                    en vais par ce chemin-ci, et toi par ce chemin-là ; et nous
                    verrons à qui plus tôt y sera.</q></p>
                <p>Le Loup se mit à courir de toute sa force par le chemin qui
                    était le plus court, et la petite fille s’en alla par le
                    chemin le plus long, s’amusant à cueillir des noisettes, à
                    courir après des papillons, et à faire des bouquets des
                    petites fleurs qu’elle rencontrait.</p>
                <p>Le Loup ne fut pas longtemps à arriver à la maison de la
                    mère-grand ; il heurte : toc, toc. </p>
                <p><q who="grand-mère">Qui est là ? </q></p>
                <p><q who="loup">C’est votre fille, le petit Chaperon rouge, </q>dit le Loup en
                    contrefaisant sa voix, <q who="loup">qui vous apporte une galette et un
                    petit pot de beurre, que ma mère vous envoie.</q> </p>
                <p>La bonne mère-grand, qui était dans son lit, à cause
                    qu’elle se trouvait un peu mal, lui cria : <q who="grand-mère">Tire la
                        chevillette, la bobinette cherra.</q></p>
                <p>Le Loup tira la chevillette, et la porte s’ouvrit. Il se jeta
                    sur la bonne femme, et la dévora en moins de rien, car il y
                    avait plus de trois jours qu’il n’avait mangé.</p>
                <p>Ensuite il ferma la porte, et s’alla coucher dans le lit de
                    la mère-grand, en attendant le petit Chaperon rouge, qui,
                    quelque temps après, vint heurter à la porte : toc, toc. </p>
                <p><q who="loup">Qui est là ? </q></p>
                <p>Le petit Chaperon rouge, qui entendit la grosse voix du Loup,
                    eut peur d’abord, mais, croyant que sa mère-grand était
                    enrhumée, répondit : <q who="chaperon">C’est votre fille, le petit Chaperon rouge, qui vous
                        apporte une galette et un petit pot de beurre, que ma
                        mère vous envoie.</q></p>
                <p> Le Loup lui cria en adoucissant un peu sa voix : <q who="loup">Tire la
                        chevillette, la bobinette cherra.</q></p>
                <p>Le petit Chaperon rouge tira la chevillette, et la porte
                    s’ouvrit.</p>
                <p>Le Loup, la voyant entrer, lui dit en se cachant dans le lit,
                    sous la couverture : <q who="loup">Mets la galette et le petit pot de
                        beurre sur la huche, et viens te coucher avec moi</q>. </p>
                <p>Le petit Chaperon rouge se déshabille, et va se mettre dans
                    le lit, où elle fut bien étonnée de voir comment sa
                    mère-grand était faite en son déshabillé. </p>
                <p>Elle lui dit : <q who="chaperon">Ma mère-grand, que vous avez de grands
                        bras !</q></p>
                <p><q who="loup">C’est pour mieux t’embrasser, ma fille !</q> </p>
                <p><q who="chaperon">Ma mère-grand, que vous avez de grandes jambes !</q> </p>
                <p><q who="loup">C’est pour mieux courir, mon enfant !</q> </p>
                <p><q who="chaperon">Ma mère-grand, que vous avez de grandes oreilles !</q> </p>
                <p><q who="loup">C’est pour mieux écouter, mon enfant !</q> </p>
                <p><q who="chaperon">Ma mère-grand, que vous avez de grands yeux !</q> </p>
                <p><q who="loup">C’est pour mieux te voir, mon enfant !</q> </p>
                <p><q who="chaperon">Ma mère-grand, que vous avez de grandes dents !</q> </p>
                <p><q who="loup">C’est pour te manger !</q> </p>
                <p>Et, en disant ces mots, ce méchant Loup se jeta sur le petit
                    Chaperon rouge, et la mangea.</p>
            </prose>
        </auteur>
    </periode>
    <periode nom="XIXe siècle" id="xixe">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Honoré_de_Balzac"
            id="Balzac">
            <prenom>Honoré</prenom>
            <nom>de Balzac</nom>
            <naissance>1799</naissance>
            <mort>1850</mort>
            <image url="HBalzac.jpg"/>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/Eugénie_Grandet"
                id="Eugenie-Grandet" date="1855">
                <head>Eugenie Grandet</head>
                <p>Il se trouve dans certaines provinces des maisons dont la vue
                    inspire une mélancolie égale à celle que provoquent les
                    cloîtres les plus sombres, les landes les plus ternes ou les
                    ruines les plus tristes. Peut-être y a-t-il à la fois dans
                    ces maisons et le silence du cloître et l’aridité des
                    landes, et les ossements des ruines. La vie et le mouvement
                    y sont si tranquilles qu’un étranger les croirait
                    inhabitées, s’il ne rencontrait tout à coup le regard pâle
                    et froid d’une personne immobile dont la figure à demi
                    monastique dépasse l’appui de la croisée, au bruit d’un pas
                    inconnu. Ces principes de mélancolie existent dans la
                    physionomie d’un logis situé à Saumur, au bout de la rue
                    montueuse qui mène au château, par le haut de la ville.
                    Cette rue, maintenant peu fréquentée, chaude en été, froide
                    en hiver, obscure en quelques endroits, est remarquable par
                    la sonorité de son petit pavé caillouteux, toujours propre
                    et sec, par l’étroitesse de sa voie tortueuse, par la paix
                    de ses maisons qui appartiennent à la vieille ville, et que
                    dominent les remparts. Des habitations trois fois séculaires
                    y sont encore solides, quoique construites en bois, et leurs
                    divers aspects contribuent à l’originalité qui recommande
                    cette partie de Saumur à l’attention des antiquaires et des
                    artistes. Il est difficile de passer devant ces maisons sans
                    admirer les énormes madriers dont les bouts sont taillés en
                    figures bizarres et qui couronnent d’un bas-relief noir le
                    rez-de-chaussée de la plupart d’entre elles. <ellipse>Ici, des pièces
                    de bois transversales sont couvertes en ardoises et
                    dessinent des lignes bleues sur les frêles murailles d’un
                    logis terminé par un toit en colombage que les ans ont fait
                    plier, dont les bardeaux pourris ont été tordus par l’action
                    alternative de la pluie et du soleil. Là se présentent des
                    appuis de fenêtre usés, noircis, dont les délicates
                    sculptures se voient à peine, et qui semblent trop légers
                    pour le pot d’argile brune d’où s’élancent les œillets ou
                    les rosiers d’une pauvre ouvrière. Plus loin, c’est des
                    portes garnies de clous énormes où le génie de nos ancêtres
                    a tracé des hiéroglyphes domestiques dont le sens ne se
                    retrouvera jamais. Tantôt un protestant y a signé sa foi,
                    tantôt un ligueur y a maudit Henri IV. Quelque bourgeois y a
                    gravé les insignes de sa noblesse de cloches, la gloire de
                    son échevinage oublié. L’Histoire de France est là tout
                    entière. À côté de la tremblante maison à pans hourdés où
                    l’artisan a déifié son rabot, s’élève l’hôtel d’un
                    gentilhomme où sur le plein-cintre de la porte en pierre se
                    voient encore quelques vestiges de ses armes, brisées par
                    les diverses révolutions qui depuis 1789 ont agité le pays.
                    Dans cette rue, les rez-de-chaussée commerçants ne sont ni
                    des boutiques ni des magasins, les amis du moyen-âge y
                    retrouveraient l’ouvrouère de nos pères en toute sa naïve
                    simplicité. Ces salles basses, qui n’ont ni devanture, ni
                    montre, ni vitrages, sont profondes, obscures et sans
                    ornements extérieurs ou intérieurs. Leur porte est ouverte
                    en deux parties pleines, grossièrement ferrées, dont la
                    supérieure se replie intérieurement, et dont l’inférieure,
                    armée d’une sonnette à ressort va et vient constamment.
                    L’air et le jour arrivent à cette espèce d’antre humide, ou
                    par le haut de la porte, ou par l’espace qui se trouve entre
                    la voûte, le plancher et le petit mur à hauteur d’appui dans
                    lequel s’encastrent de solides volets, ôtés le matin, remis
                    et maintenus le soir avec des bandes de fer boulonnées. Ce
                    mur sert à étaler les marchandises du négociant. Là, nul
                    charlatanisme. Suivant la nature du commerce, les
                    échantillons consistent en deux ou trois baquets pleins de
                    sel et de morue, en quelques paquets de toile à voile, des
                    cordages, du laiton pendu aux solives du plancher, des
                    cercles le long des murs, ou quelques pièces de drap sur des
                    rayons. Entrez. Une fille propre, pimpante de jeunesse, au
                    blanc fichu, aux bras rouges, quitte son tricot, appelle son
                    père ou sa mère qui vient et vous vend à vos souhaits,
                    flegmatiquement, complaisam ment, arrogamment, selon son
                    caractère, soit pour deux sous, soit pour vingt mille francs
                    de marchandise. Vous verrez un marchand de merrain assis à
                    sa porte et qui tourne ses pouces en causant avec un voisin,
                    il ne possède en apparence que de mauvaises planches à
                    bouteilles et deux ou trois paquets de lattes ; mais sur le
                    port son chantier plein fournit tous les tonneliers de
                    l’Anjou ; il sait, à une planche près, combien il peut de
                    tonneaux si la récolte est bonne ; un coup de soleil
                    l’enrichit, un temps de pluie le ruine : en une seule
                    matinée, les poinçons valent onze francs ou tombent à six
                    livres. Dans ce pays, comme en Touraine, les vicissitudes de
                    l’atmosphère dominent la vie commerciale. Vignerons,
                    propriétaires, marchands de bois, tonneliers, aubergistes,
                    mariniers sont tous à l’affût d’un rayon de soleil ; ils
                    tremblent en se couchant le soir d’apprendre le lendemain
                    matin qu’il a gelé pendant la nuit ; ils redoutent la pluie,
                    le vent, la sécheresse, et veulent de l’eau, du chaud, des
                    nuages, à leur fantaisie. Il y a un duel constant entre le
                    ciel et les intérêts terrestres. Le baromètre attriste,
                    déride, égaie tour à tour les physionomies. D’un bout à
                    l’autre de cette rue, l’ancienne Grand’rue de Saumur, ces
                    mots : Voilà un temps d’or ! se chiffrent de porte en porte.
                    Aussi chacun répond-il au voisin : Il pleut des louis, en
                    sachant ce qu’un rayon de soleil, ce qu’une pluie opportune
                    lui en apporte. Le samedi, vers midi, dans la belle saison,
                    vous n’obtiendriez pas pour un sou de marchandise chez ces
                    braves industriels. Chacun a sa vigne, sa closerie, et va
                    passer deux jours à la campagne. Là, tout étant prévu,
                    l’achat, la vente, le profit, les commerçants se trouvent
                    avoir dix heures sur douze à employer en joyeuses parties,
                    en observations, commentaires, espionnages continuels. Une
                    ménagère n’achète pas une perdrix sans que les voisins ne
                    demandent au mari si elle était cuite à point. Une jeune
                    fille ne met pas la tête à sa fenêtre sans y être vue par
                    tous les groupes inoccupés. Là donc les consciences sont à
                    jour, de même que ces maisons impénétrables, noires et
                    silencieuses n’ont point de mystères. La vie est presque
                    toujours en plein air : chaque ménage s’assied à sa porte, y
                    déjeune, y dîne, s’y dispute. Il ne passe personne dans la
                    rue qui ne soit étudié. Aussi, jadis, quand un étranger
                    arrivait dans une ville de province, était-il gaussé de
                    porte en porte. De là les bons contes, de là le surnom de
                    copieux donné aux habitants d’Angers qui excellaient à ces
                    railleries urbaines. Les anciens hôtels de la vieille ville
                    sont situés en haut de cette rue jadis habitée par les
                    gentilshommes du pays.</ellipse> La maison pleine de mélancolie où se
                    sont accomplis les événements de cette histoire était
                    précisément un de ces logis, restes vénérables d’un siècle
                    où les choses et les hommes avaient ce caractère de
                    simplicité que les mœurs françaises perdent de jour en jour.
                    Après avoir suivi les détours de ce chemin pittoresque dont
                    les moindres accidents réveillent des souvenirs et dont
                    l’effet général tend à plonger dans une sorte de rêverie
                    machinale, vous apercevez un renfoncement assez sombre, au
                    centre duquel est cachée la porte de la maison à monsieur
                    Grandet. Il est impossible de comprendre la valeur de cette
                    expression provinciale sans donner la biographie de monsieur
                    Grandet.</p>
                <p>Monsieur Grandet jouissait à Saumur d’une réputation dont les
                    causes et les effets ne seront pas entièrement compris par
                    les personnes qui n’ont point, peu ou prou, vécu en
                    province. Monsieur Grandet, encore nommé par certaines gens
                    le père Grandet, mais le nombre de ces vieillards diminuait
                    sensiblement, était en 1789 un maître-tonnelier fort à son
                    aise, sachant lire, écrire et compter. Dès que la République
                    française mit en vente, dans l’arrondissement de Saumur, les
                    biens du clergé, le tonnelier, alors âgé de quarante ans,
                    venait d’épouser la fille d’un riche marchand de planches.
                    Grandet alla, muni de sa fortune liquide et de la dot, muni
                    de deux mille louis d’or, au district, où, moyennant deux
                    cents doubles louis offerts par son beau-père au farouche
                    républicain qui surveillait la vente des domaines nationaux,
                    il eut pour un morceau de pain, légalement, sinon
                    légitimement, les plus beaux vignobles de l’arrondissement,
                    une vieille abbaye et quelques métairies. Les habitants de
                    Saumur étant peu révolutionnaires, le père Grandet passa
                    pour un homme hardi, un républicain, un patriote, pour un
                    esprit qui donnait dans les nouvelles idées, tandis que le
                    tonnelier donnait tout bonnement dans les vignes. Il fut
                    nommé membre de l’administration du district de Saumur, et
                    son influence pacifique s’y fit sentir politiquement et
                    commercialement. Politiquement, il protégea les ci-devant et
                    empêcha de tout son pouvoir la vente des biens des émigrés ;
                    commercialement, il fournit aux armées républicaines un ou
                    deux milliers de pièces de vin blanc, et se fit payer en
                    superbes prairies dépendant d’une communauté de femmes que
                    l’on avait réservée pour un dernier lot. Sous le Consulat,
                    le bonhomme Grandet devint maire, administra sagement,
                    vendangea mieux encore ; sous l’Empire, il fut monsieur
                    Grandet. Napoléon n’aimait pas les républicains : il
                    remplaça monsieur Grandet, qui passait pour avoir porté le
                    bonnet rouge, par un grand propriétaire, un homme à
                    particule, un futur baron de l’Empire. Monsieur Grandet
                    quitta les honneurs municipaux sans aucun regret. Il avait
                    fait faire dans l’intérêt de la ville d’excellents chemins
                    qui menaient à ses propriétés. Sa maison et ses biens, très
                    avantageusement cadastrés, payaient des impôts modérés.
                    Depuis le classement de ses différents clos, ses vignes,
                    grâce à des soins constants, étaient devenues la tête du
                    pays, mot technique en usage pour indiquer les vignobles qui
                    produisent la première qualité de vin. Il aurait pu demander
                    la croix de la Légion-d’Honneur. Cet événement eut lieu en
                    1806. Monsieur Grandet avait alors cinquante-sept ans, et sa
                    femme environ trente-six. Une fille unique, fruit de leurs
                    légitimes amours, était âgée de dix ans. Monsieur Grandet,
                    que la Providence voulut sans doute consoler de sa disgrâce
                    administrative, hérita successivement pendant cette année de
                    madame de La Gaudinière, née de La Bertellière, mère de
                    madame Grandet ; puis du vieux monsieur La Bertellière, père
                    de la défunte ; et encore de madame Gentillet, grand’mère du
                    côté maternel : trois successions dont l’importance ne fut
                    connue de personne. L’avarice de ces trois vieillards était
                    si passionnée que depuis longtemps ils entassaient leur
                    argent pour pouvoir le contempler secrètement. <ellipse>Le vieux
                    monsieur La Bertellière appelait un placement une
                    prodigalité, trouvant de plus gros intérêts dans l’aspect de
                    l’or que dans les bénéfices de l’usure. La ville de Saumur
                    présuma donc la valeur des économies d’après les revenus des
                    biens au soleil. Monsieur Grandet obtint alors le nouveau
                    titre de noblesse que notre manie d’égalité n’effacera
                    jamais : il devint le plus imposé de l’arrondissement. Il
                    exploitait cent arpents de vignes, qui, dans les années
                    plantureuses, lui donnaient sept à huit cents poinçons de
                    vin. Il possédait treize métairies, une vieille abbaye, où,
                    par économie, il avait muré les croisées, les ogives, les
                    vitraux, ce qui les conserva ; et cent vingt-sept arpents de
                    prairies où croissaient et grossissaient trois mille
                    peupliers plantés en 1793. Enfin la maison dans laquelle il
                    demeurait était la sienne. Ainsi établissait-on sa fortune
                    visible, Quant à ses capitaux, deux seules personnes
                    pouvaient vaguement en présumer l’importance : l’une était
                    monsieur Cruchot, notaire chargé des placements usuraires de
                    monsieur Grandet ; l’autre, monsieur des Grassins, le plus
                    riche banquier de Saumur, aux bénéfices duquel le vigneron
                    participait à sa convenance et secrètement. Quoique le vieux
                    Cruchot et monsieur des Grassins possédassent cette profonde
                    discrétion qui engendre en province la confiance et la
                    fortune, ils témoignaient publiquement à monsieur Grandet un
                    si grand respect que les observateurs pouvaient mesurer
                    l’étendue des capitaux de l’ancien maire d’après la portée
                    de l’obséquieuse considération dont il était l’objet. Il n’y
                    avait dans Saumur personne qui ne fût persuadé que monsieur
                    Grandet n’eût un trésor particulier, une cachette pleine de
                    louis, et ne se donnât nuitamment les ineffables jouissances
                    que procure la vue d’une grande masse d’or. Les avaricieux
                    en avaient une sorte de certitude en voyant les yeux du
                    bonhomme, auxquels le métal jaune semblait avoir communiqué
                    ses teintes. Le regard d’un homme accoutumé à tirer de ses
                    capitaux un intérêt énorme contracte nécessairement, comme
                    celui du voluptueux, du joueur ou du courtisan, certaines
                    habitudes indéfinissables, des mouvements furtifs, avides,
                    mystérieux qui n’échappent point à ses coreligionnaires. Ce
                    langage secret forme en quelque sorte la franc-maçonnerie
                    des passions. Monsieur Grandet inspirait donc l’estime
                    respectueuse à laquelle avait droit un homme qui ne devait
                    jamais rien à personne, qui, vieux tonnelier, vieux
                    vigneron, devinait avec la précision d’un astronome quand il
                    fallait fabriquer pour sa récolte mille poinçons ou
                    seulement cinq cents ; qui ne manquait pas une seule
                    spéculation, avait toujours des tonneaux à vendre alors que
                    le tonneau valait plus cher que la denrée à recueillir,
                    pouvait mettre sa vendange dans ses celliers et attendre le
                    moment de livrer son poinçon à deux cents francs quand les
                    petits propriétaires donnaient le leur à cinq louis. Sa
                    fameuse récolte de 1811, sagement serrée, lentement vendue,
                    lui avait rapporté plus de deux cent quarante mille livres.
                    Financièrement parlant, monsieur Grandet tenait du tigre et
                    du boa : il savait se coucher, se blottir, envisager
                    longtemps sa proie, sauter dessus ; puis il ouvrait la
                    gueule de sa bourse, y engloutissait une charge d’écus, et
                    se couchait tranquillement, comme le serpent qui digère,
                    impassible, froid, méthodique. Personne ne le voyait passer
                    sans éprouver un sentiment d’admiration mélangé de respect
                    et de terreur. Chacun dans Saumur n’avait-il pas senti le
                    déchirement poli de ses griffes d’acier ? à celui-ci maître
                    Cruchot avait procuré l’argent nécessaire à l’achat d’un
                    domaine, mais à onze pour cent ; à celui-là monsieur des
                    Grassins avait escompté des traites, mais avec un effroyable
                    prélèvement d’intérêts. Il s’écoulait peu de jours sans que
                    le nom de monsieur Grandet fût prononcé soit au marché, soit
                    pendant les soirées dans les conversations de la ville. Pour
                    quelques personnes, la fortune du vieux vigneron était
                    l’objet d’un orgueil patriotique. Aussi plus d’un négociant,
                    plus d’un aubergiste disait-il aux étrangers avec un certain
                    contentement : « Monsieur, nous avons ici deux ou trois
                    maisons millionnaires ; mais, quant à monsieur Grandet, il
                    ne connaît pas lui-même sa fortune ! » En 1816 les plus
                    habiles calculateurs de Saumur estimaient les biens
                    territoriaux du bonhomme à près de quatre millions ; mais,
                    comme terme moyen, il avait dû tirer par an, depuis 1793
                    jusqu’en 1817, cent mille francs de ses propriétés, il était
                    présumable qu’il possédait en argent une somme presque égale
                    à celle de ses biens-fonds. Aussi, lorsqu’après une partie
                    de boston, on quelque entretien sur les vignes, on venait à
                    parler de monsieur Grandet, les gens capables disaient-ils :
                    — Le père Grandet ?… le père Grandet doit avoir cinq à six
                    millions. — Vous êtes plus habile que je ne le suis, je n’ai
                    jamais pu savoir le total, répondaient monsieur Cruchot ou
                    monsieur des Grassins s’ils entendaient le propos. Quelque
                    Parisien parlait-il des Rotschild ou de monsieur Laffitte,
                    les gens de Saumur demandaient s’ils étaient aussi riches
                    que monsieur Grandet. Si le Parisien leur jetait en souriant
                    une dédaigneuse affirmation, ils se regardaient en hochant
                    la tête d’un air d’incrédulité. Une si grande fortune
                    couvrait d’un manteau d’or toutes les actions de cet homme.
                    Si d’abord quelques particularités de sa vie donnèrent prise
                    au ridicule et à la moquerie, la moquerie et le ridicule
                    s’étaient usés. En ses moindres actes, monsieur Grandet
                    avait pour lui l’autorité de la chose jugée. Sa parole, son
                    vêtement, ses gestes, le clignement de ses yeux faisaient
                    loi dans le pays, où chacun, après l’avoir étudié comme un
                    naturaliste étudie les effets de l’instinct chez les
                    animaux, avait pu reconnaître la profonde et muette sagesse
                    de ses plus légers mouvements. — L’hiver sera rude,
                    disait-on, le père Grandet a mis ses gants fourrés : il faut
                    vendanger. — Le père Grandet prend beaucoup de merrain, il y
                    aura du vin cette année. Monsieur Grandet n’achetait jamais
                    ni viande ni pain. Ses fermiers lui apportaient par semaine
                    une provision suffisante de chapons, de poulets, d’œufs, de
                    beurre et de blé de rente. Il possédait un moulin dont le
                    locataire devait, en sus du bail, venir chercher une
                    certaine quantité de grains et lui en rapporter le son et la
                    farine. La grande Nanon, son unique servante, quoiqu’elle ne
                    fût plus jeune, boulangeait elle-même tous les samedis le
                    pain de la maison. Monsieur Grandet s’était arrangé avec les
                    maraîchers, ses locataires, pour qu’ils le fournissent de
                    légumes. Quant aux fruits, il en récoltait une telle
                    quantité qu’il en faisait vendre une grande partie au
                    marché. Son bois de chauffage était coupé dans ses haies ou
                    pris dans les vieilles truisses à moitié pourries qu’il
                    enlevait au bord de ses champs, et ses fermiers le lui
                    charroyaient en ville tout débité, le rangeaient par
                    complaisance dans son bûcher et recevaient ses
                    remerciements. Ses seules dépenses connues étaient le pain
                    bénit, la toilette de sa femme, celle de sa fille, et le
                    payement de leurs chaises à l’église ; la lumière, les gages
                    de la grande Nanon, l’étamage de ses casseroles ;
                    l’acquittement des impositions, les réparations de ses
                    bâtiments et les frais de ses exploitations. Il avait six
                    cents arpents de bois récemment achetés qu’il faisait
                    surveiller par le garde d’un voisin, auquel il promettait
                    une indemnité. Depuis cette acquisition seulement, il
                    mangeait du gibier. Les manières de cet homme étaient fort
                    simples. Il parlait peu. Généralement il exprimait ses idées
                    par de petites phrases sentencieuses et dites d’une voix
                    douce. Depuis la Révolution, époque à laquelle il attira les
                    regards, le bonhomme bégayait d’une manière fatigante
                    aussitôt qu’il avait à discourir longuement ou à soutenir
                    une discussion. Ce bredouillement, l’incohérence de ses
                    paroles, le flux de mots où il noyait sa pensée, son manque
                    apparent de logique attribués à un défaut d’éducation
                    étaient affectés et seront suffisamment expliqués par
                    quelques événements de cette histoire. D’ailleurs, quatre
                    phrases exactes autant que des formules algébriques lui
                    servaient habituellement à embrasser, à résoudre toutes les
                    difficultés de la vie et du commerce : Je ne sais pas, je ne
                    puis pas, je ne veux pas, nous verrons cela. Il ne disait
                    jamais ni oui ni non, et n’écrivait point. Lui parlait-on ?
                    il écoutait froidement, se tenait le menton dans la main
                    droite en appuyant son coude droit sur le revers de la main
                    gauche, et se formait en toute affaire des opinions
                    desquelles il ne revenait point. Il méditait longuement les
                    moindres marchés. Quand, après une savante conversation, son
                    adversaire lui avait livré le secret de ses prétentions en
                    croyant le tenir, il lui répondait : — Je ne puis rien
                    conclure sans avoir consulté ma femme. Sa femme, qu’il avait
                    réduite à un ilotisme complet, était en affaires son
                    paravent le plus commode. Il n’allait jamais chez personne,
                    ne voulait ni recevoir ni donner à dîner ; il ne faisait
                    jamais de bruit, et semblait économiser tout, même le
                    mouvement. Il ne dérangeait rien chez les autres par un
                    respect constant de la propriété. Néanmoins, malgré la
                    douceur de sa voix, malgré sa tenue circonspecte, le langage
                    et les habitudes du tonnelier perçaient, surtout quand il
                    était au logis, où il se contraignait moins que partout
                    ailleurs. Au physique, Grandet était un homme de cinq pieds,
                    trapu, carré, ayant des mollets de douze pouces de
                    circonférence, des rotules noueuses et de larges épaules ;
                    son visage était rond, tanné, marqué de petite vérole ; son
                    menton était droit, ses lèvres n’offraient aucunes
                    sinuosités, et ses dents étaient blanches ; ses yeux avaient
                    l’expression calme et dévoratrice que le peuple accorde au
                    basilic ; son front, plein de rides transversales, ne
                    manquait pas de protubérances significatives ; ses cheveux
                    jaunâtres et grisonnants étaient blanc et or, disaient
                    quelques jeunes gens qui ne connaissaient pas la gravité
                    d’une plaisanterie faite sur monsieur Grandet. Son nez, gros
                    par le bout, supportait une loupe veinée que le vulgaire
                    disait, non sans raison, pleine de malice. Cette figure
                    annonçait une finesse dangereuse, une probité sans chaleur,
                    l’égoïsme d’un homme habitué à concentrer ses sentiments
                    dans la jouissance de l’avarice et sur le seul être qui lui
                    fût réellement de quelque chose, sa fille Eugénie, sa seule
                    héritière. Attitude, manières, démarche, tout en lui,
                    d’ailleurs, attestait cette croyance en soi que donne
                    l’habitude d’avoir toujours réussi dans ses entreprises.
                    Aussi, quoique de mœurs faciles et molles en apparence,
                    monsieur Grandet avait-il un caractère de bronze. Toujours
                    vêtu de la même manière, qui le voyait aujourd’hui le voyait
                    tel qu’il était depuis 1791. Ses forts souliers se nouaient
                    avec des cordons de cuir, il portait en tout temps des bas
                    de laine drapés, une culotte courte de gros drap marron à
                    boucles d’argent, un gilet de velours à raies
                    alternativement jaunes et puces, boutonné carrément, un
                    large habit marron à grands pans, une cravate noire et un
                    chapeau de quaker.</ellipse>Ses gants, aussi solides que ceux des
                    gendarmes, lui duraient vingt mois, et, pour les conserver
                    propres, il les posait sur le bord de son chapeau à la même
                    place, par un geste méthodique. Saumur ne savait rien de
                    plus sur ce personnage.</p>
            </prose>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Victor_Hugo"
            id="Hugo">
            <prenom>Victor</prenom>
            <nom>Hugo</nom>
            <naissance>1802</naissance>
            <mort>1885</mort>
            <image url="Hugo.jpg"/>
            <poesie url="https://fr.wikisource.org/wiki/L’Art_d’être_grand-père"
                date="1877" id="art-grand-pere">
                <head>L’Art d’être grand-père</head>
                <lg>
                    <l>Solitude ! silence ! oh ! le désert me tente.</l>
                    <l>L'âme s'apaise là, sévèrement contente ;</l>
                    <l>Là d'on ne sait quelle ombre on se sent l'éclaireur.</l>
                    <l>Je vais dans les forêts chercher la vague horreur ;</l>
                    <l>La sauvage épaisseur des branches me procure</l>
                    <l>Une sorte de joie et d'épouvante obscure ;</l>
                    <l>Et j'y trouve un oubli presque égal au tombeau.</l>
                    <l>Mais je ne m'éteins pas ; on peut rester flambeau</l>
                    <l>Dans l'ombre, et, sous le ciel, sous la crypte
                        sacrée,</l>
                    <l>Seul, frissonner au vent profond de l'empyrée.</l>
                    <l>Rien n'est diminué dans l'homme pour avoir</l>
                    <l>Jeté la sonde au fond ténébreux du devoir.</l>
                    <l>Qui voit de haut, voit bien ; qui voit de loin, voit
                        juste.</l>
                    <l>La conscience sait qu'une croissance auguste</l>
                    <l>Est possible pour elle, et va sur les hauts lieux</l>
                    <l>Rayonner et grandir, loin du monde oublieux.</l>
                    <l>Donc je vais au désert, mais sans quitter le monde.</l>
                </lg>
            </poesie>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Arthur_Rimbaud"
            id="Rimbaud">
            <prenom>Arthur</prenom>
            <nom>Rimbaud</nom>
            <naissance>1854</naissance>
            <mort>1891</mort>
            <image url="Arthur_Rimbaud.jpg"/>
            <poesie
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Bateau_ivre/Édition_Robert_Laffon"
                id="bateau-ivre">
                <head>Le Bateau Ivre</head>
                <lg>
                    <l>Comme je descendais des Fleuves impassibles,</l>
                    <l>Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :</l>
                    <l>Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour
                        cibles,</l>
                    <l>Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>J’étais insoucieux de tous les équipages,</l>
                    <l>Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.</l>
                    <l>Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,</l>
                    <l>Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>Dans les clapotements furieux des marées,</l>
                    <l>Moi, l’autre hiver, plus sourd que les cerveaux
                        d’enfants,</l>
                    <l>Je courus ! Et les Péninsules démarrées</l>
                    <l>N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>La tempête a béni mes éveils maritimes.</l>
                    <l>Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots</l>
                    <l>Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes,</l>
                    <l>Dix nuits, sans regretter l’œil niais des falots !</l>
                </lg>
            </poesie>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Émile_Nelligan"
            id="Nelligan">
            <prenom>Émile</prenom>
            <nom>Nelligan</nom>
            <naissance>1879</naissance>
            <mort>1941</mort>
            <image url="Emile_Nelligan.jpg"/>
            <poesie
                url="https://fr.wikisource.org/wiki/Émile_Nelligan_et_son_œuvre/L’âme_du_poète/Le_Vaisseau_d’Or"
                id="vaisseau-d-or">
                <head>Le Vaisseau d'or</head>
                <lg>
                    <l>Ce fut un grand Vaisseau taillé dans l’or massif :</l>
                    <l>Ses mâts touchaient l’azur, sur des mers inconnues ;</l>
                    <l>La Cyprine d’amour, cheveux épars, chairs nues,</l>
                    <l>S’étalait à sa proue, au soleil excessif.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>Mais il vint une nuit frapper le grand écueil</l>
                    <l>Dans l’Océan trompeur où chantait la Sirène,</l>
                    <l>Et le naufrage horrible inclina sa carène</l>
                    <l>Aux profondeurs du Gouffre, immuable cercueil.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>Ce fut un Vaisseau d’or, dont les flancs diaphanes</l>
                    <l>Révélaient des trésors que les marins profanes,</l>
                    <l>Dégoût, Haine et Névrose, entre eux ont disputé.</l>
                </lg>
                <lg>
                    <l>Que reste-t-il de lui dans la tempête brève ?</l>
                    <l>Qu’est devenu mon cœur, navire déserté ?</l>
                    <l>Hélas ! Il a sombré dans l’abîme du Rêve !…</l>
                </lg>
            </poesie>
        </auteur>
    </periode>
    <periode nom="XXe siècle" id="xxe">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Émile_Zola" id="Zola">
            <prenom>Émile</prenom>
            <nom>Zola</nom>
            <naissance>1840</naissance>
            <mort>1902</mort>
            <image url="EmileZola.jpg"/>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/Germinal" id="germinal"
                date="1885">
                <head>Germinal</head>
                <p>Dans la plaine rase, sous la nuit sans étoiles, d’une
                    obscurité et d’une épaisseur d’encre, un homme suivait seul
                    la grande route de Marchiennes à Montsou, dix kilomètres de
                    pavé coupant tout droit, à travers les champs de betteraves.
                    Devant lui, il ne voyait même pas le sol noir, et il n’avait
                    la sensation de l’immense horizon plat que par les souffles
                    du vent de mars, des rafales larges comme sur une mer,
                    glacées d’avoir balayé des lieues de marais et de terres
                    nues. Aucune ombre d’arbre ne tachait le ciel, le pavé se
                    déroulait avec la rectitude d’une jetée, au milieu de
                    l’embrun aveuglant des ténèbres.</p>
                <p>L’homme était parti de Marchiennes vers deux heures. Il
                    marchait d’un pas allongé, grelottant sous le coton aminci
                    de sa veste et de son pantalon de velours. Un petit paquet,
                    noué dans un mouchoir à carreaux, le gênait beaucoup ; et il
                    le serrait contre ses flancs, tantôt d’un coude, tantôt de
                    l’autre, pour glisser au fond de ses poches les deux mains à
                    la fois, des mains gourdes que les lanières du vent d’est
                    faisaient saigner. Une seule idée occupait sa tête vide
                    d’ouvrier sans travail et sans gîte, l’espoir que le froid
                    serait moins vif après le lever du jour. Depuis une heure,
                    il avançait ainsi, lorsque sur la gauche, à deux kilomètres
                    de Montsou, il aperçut des feux rouges, trois brasiers
                    brûlant au plein air, et comme suspendus. D’abord, il
                    hésita, pris de crainte ; puis, il ne put résister au besoin
                    douloureux de se chauffer un instant les mains.</p>
                <p>Un chemin creux s’enfonçait. Tout disparut. L’homme avait à
                    droite une palissade, quelque mur de grosses planches
                    fermant une voie ferrée ; tandis qu’un talus d’herbe
                    s’élevait à gauche, surmonté de pignons confus, d’une vision
                    de village aux toitures basses et uniformes. Il fit environ
                    deux cents pas. Brusquement, à un coude du chemin, les feux
                    reparurent près de lui, sans qu’il comprît davantage comment
                    ils brûlaient si haut dans le ciel mort, pareils à des lunes
                    fumeuses. Mais, au ras du sol, un autre spectacle venait de
                    l’arrêter. C’était une masse lourde, un tas écrasé de
                    constructions, d’où se dressait la silhouette d’une cheminée
                    d’usine ; de rares lueurs sortaient des fenêtres encrassées,
                    cinq ou six lanternes tristes étaient pendues dehors, à des
                    charpentes dont les bois noircis alignaient vaguement des
                    profils de tréteaux gigantesques ; et, de cette apparition
                    fantastique, noyée de nuit et de fumée, une seule voix
                    montait, la respiration grosse et longue d’un échappement de
                    vapeur, qu’on ne voyait point.</p>
            </prose>
        </auteur>
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:André_Gide" id="Gide">
            <prenom>André</prenom>
            <nom>Gide</nom>
            <naissance>1869</naissance>
            <mort>1951</mort>
            <image url="Gide.jpg"/>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/Le_Traité_du_narcisse"
                id="Narcisse" date="1891">
                <head>Le traité du Narcisse</head>
                <p>Les livres ne sont peut-être pas une chose bien nécessaire ;
                    quelques mythes d’abord suffisaient ; une religion y tenait
                    tout entière. Le peuple s’étonnait à l’apparence des fables
                    et sans comprendre il adorait ; les prêtres attentifs,
                    penchés sur la profondeur des images, pénétraient lentement
                    l’intime sens du hiéroglyphe. Puis on a voulu expliquer ;
                    les livres ont amplifié les mythes ; – mais quelques mythes
                    suffisaient.</p>
                <p>Ainsi le mythe du Narcisse : Narcisse était parfaitement
                    beau, – et c’est pourquoi il était chaste ; il dédaignait
                    les Nymphes – parce qu’il était amoureux de lui-même. Aucun
                    souffle ne troublait la source, où, tranquille et penché,
                    tout le jour il contemplait son image… – Vous savez
                    l’histoire. Pourtant nous la dirons encore. Toutes choses
                    sont dites déjà ; mais comme personne n’écoute, il faut
                    toujours recommencer.</p>
                <p>Il n’y a plus de berge ni de source ; plus de métamorphose et
                    plus de fleur mirée ; – rien que le seul Narcisse, donc,
                    qu’un Narcisse rêveur et s’isolant sur des grisailles. En la
                    monotonie inutile de l’heure il s’inquiète, et son cœur
                    incertain s’interroge. Il veut connaître enfin quelle forme
                    a son âme ; elle doit être, il sent, excessivement adorable,
                    s’il en juge par ses longs frémissements ; mais son visage !
                    son image ! Ah ! ne pas savoir si l’on s’aime… ne pas
                    connaître sa beauté ! Je me confonds, dans ce paysage sans
                    lignes, qui ne contrarie pas ses plans. Ah ! ne pas pouvoir
                    se voir ! Un miroir ! un miroir ! un miroir ! un miroir
                    !</p>
                <p>Et Narcisse, qui ne doute pas que sa forme ne soit quelque
                    part, se lève et part à la recherche des contours souhaités
                    pour envelopper enfin sa grande âme.</p>
                <p>Au bord du fleuve du temps, Narcisse s’est arrêté. Fatale et
                    illusoire rivière où les années passent et s’écoulent.
                    Simples bords, comme un cadre brut où s’enchâsse l’eau,
                    comme une glace sans tain ; où rien ne se verrait derrière ;
                    où, derrière, le vide ennui s’éploierait. Un morne, un
                    léthargique canal, un presque horizontal miroir ; et rien ne
                    distinguerait de l’ambiance incolorée cette eau terne, si
                    l’on ne sentait qu’elle coule.</p>
                <p/>
            </prose>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/L’Immoraliste"
                date="1902" id="immoraliste">
                <head>L'immoraliste</head>
                <p>Oui, tu le pensais bien : Michel nous a parlé, mon cher
                    frère. Le récit qu’il nous fit, le voici. Tu l’avais demandé
                    ; je te l’avais promis ; mais à l’instant de l’envoyer,
                    j’hésité encore, et plus je le relis et plus il me paraît
                    affreux. Ah ! que vas-tu penser de notre ami ? D’ailleurs
                    qu’en pensé-je moi-même ?… Le réprouverons-nous simplement,
                    niant qu’on puisse tourner à bien des facultés qui se
                    manifestent cruelles ? — Mais il en est plus d’un
                    aujourd’hui, je le crains, qui oserait en ce récit se
                    reconnaître. Saura-t-on inventer l’emploi de tant
                    d’intelligence et de force — ou refuser à tout cela droit de
                    cité ?</p>
                <p>En quoi Michel peut-il servir l’état ? J’avoue que je
                    l’ignore… Il lui faut une occupation. La haute position que
                    t’ont value tes grands mérites, le pouvoir que tu tiens,
                    permettront-ils de la trouver ? — Hâte-toi. Michel est
                    dévoué : il l’est encore ; il ne le sera bientôt plus qu’à
                    lui-même.</p>
                <p>Je t’écris sous un azur parfait ; depuis le douze jours que
                    Denis, Daniel et moi sommes ici, pas un nuage, pas une
                    diminution de soleil. Michel dit que le ciel est pur depuis
                    deux mois.</p>
                <p>Je ne suis ni triste, ni gai ; l’air d’ici vous emplit d’une
                    exaltation très vague et vous fait connaître un état qui
                    paraît aussi loin de la gaîté que de la peine ; peut-être
                    que c’est le bonheur.</p>
                <p>Nous restons auprès de Michel ; nous ne voulons pas le
                    quitter ; tu comprendras pourquoi si tu veux bien lire ces
                    pages ; c’est donc ici, dans sa demeure, que nous attendons
                    ta réponse ; ne tarde pas. </p>
            </prose>
        </auteur>
    </periode>
    <periode nom="XXIe siècle" id="xxie">
        <auteur url="https://fr.wikisource.org/wiki/Auteur:Abbé_Pierre"
            id="Abbé-Pierre">
            <prenom>Henry</prenom>
            <nom>Grouès (Abbé Pierre)</nom>
            <naissance>1912</naissance>
            <mort>2007</mort>
            <image url="ABBE_PIERRE.jpg"/>
            <prose url="https://fr.wikisource.org/wiki/Appel_de_l’Abbé_Pierre"
                id="appel" date="1954">
                <head>Appel de l’Abbé Pierre</head>
                <p>Mes amis, au secours… Une femme vient de mourir gelée, cette
                    nuit à trois heures, sur le trottoir du boulevard
                    Sébastopol, serrant sur elle le papier par lequel, avant
                    hier, on l’avait expulsée… Chaque nuit, ils sont plus de
                    deux mille recroquevillés sous le gel, sans toit, sans pain,
                    plus d’un presque nu. Devant l’horreur, les cités d’urgence,
                    ce n’est même plus assez urgent !</p>
                <p>Écoutez-moi : en trois heures, deux premiers centres de
                    dépannage viennent de se créer : l’un sous la tente au pied
                    du Panthéon, rue de la Montagne Sainte Geneviève ; l’autre à
                    Courbevoie. Ils regorgent déjà, il faut en ouvrir partout.
                    Il faut que ce soir même, dans toutes les villes de France,
                    dans chaque quartier de Paris, des pancartes s’accrochent
                    sous une lumière dans la nuit, à la porte de lieux où il y
                    ait couvertures, paille, soupe, et où l’on lise sous ce
                    titre « centre fraternel de dépannage », ces simples mots :
                    « Toi qui souffres, qui que tu sois, entre, dors, mange,
                    reprends espoir, ici on t’aime »</p>
                <p>La météo annonce un mois de gelées terribles. Tant que dure
                    l’hiver, que ces centres subsistent, devant leurs frères
                    mourant de misère, une seule opinion doit exister entre
                    hommes : la volonté de rendre impossible que cela dure. Je
                    vous prie, aimons-nous assez tout de suite pour faire cela.
                    Que tant de douleur nous ait rendu cette chose merveilleuse
                    : l’âme commune de la France. Merci ! Chacun de nous peut
                    venir en aide aux « sans abri ». Il nous faut pour ce soir,
                    et au plus tard pour demain : cinq mille couvertures, trois
                    cents grandes tentes américaines, deux cents poêles
                    catalytiques</p>
                <p>Déposez-les vite à l’hôtel Rochester, 92, rue de la Boétie.
                    Rendez-vous des volontaires et des camions pour le
                    ramassage, ce soir à 23 heures, devant la tente de la
                    montagne Sainte Geneviève. Grâce à vous, aucun homme, aucun
                    gosse ne couchera ce soir sur l’asphalte ou sur les quais de
                    Paris.</p>
                <p>Merci !</p>
            </prose>
        </auteur>
    </periode>
</chronologie-auteurs>
